Un grito en la Tormenta

¡Cómo te eché de menos!

2011-10-20T22:22:00.002+02:00

Luz

2011-10-15T21:42:00.002+02:00

Anochece

2010-11-23T20:19:00.001+01:00

Derroche

2010-10-24T20:45:00.006+02:00

No guardes nada,

gástalo todo.

Gasta tu amor,

gasta tu vida,

gasta tu alegría.

Gasta las monedas

que quedan en el fondo

de tu bolsillo.

Gasta tus zapatos

recorriendo tus sueños.

Gasta tus manos en caricias

y la piel de tus labios

en besos sin final.

Gasta tus ojos

mirando las nubes

y tu voz con palabras

al anochecer.

No guardes nada

gástalo todo:

gasta tu amor,

gasta tu vida,

gasta tu alegría.

Gástalo todo

porque al final de esta vida

sólo te llevarás

un pijama de madera

que te vista

en un eterno dormir

Otoño (Haiku)

2010-09-27T23:14:00.002+02:00

Sueños, recuerdos

en un otoño eterno

de hojas efímeras

Menomena - Evil Bee (HQ)

2010-09-20T21:00:00.002+02:00

Con este video retomo la actividad del blog. Deseo que en este nuevo curso todos nos tomemos más tiempo para disfrutar de la vida y no convertirnos en meras máquinas que se levantan, trabajan, se alimentan, descansan y finalmente mueren. Un abrazo a todos los que pasáis de vez en cuando por aquí.

(Para ver el vídeo no os olvidéis de parar "Radio Tormenta", en la barra lateral de la derecha. Como siempre la letra la dejo en los comentarios)

¡Qué grande eres, Tomás!

2010-05-04T21:34:00.003+02:00

¡Qué orgullo conocerte! ¡qué suerte tenerte en mi familia! Eres un campeón, un crack, y lo demuestras cada día. Este 1 de mayo lo vamos a recordar siempre, mucho más que cuando España ganó la Eurocopa. ¿Me firmas un autógrafo?

¡Felicidades, mamá!

2010-04-15T20:51:00.006+02:00

En el álbum de mi memoria
siempre estás tú,
en mis primeros pasos,
en mis primeros poemas,
en todos mis recuerdos,
siempre estás tú.

Tú me diste la vida
y las palabras con las que se nombran las cosas.
palabras como lluvia
y jardín,
y paseo,
y bosque,
y estrellas,
y otras muchas que hemos vivido juntos
y yo dibujaba para ti
en la sala de espera de un médico
que me intentó curar la alergia a este mundo.
No lo consiguió, da igual;
las flores que no pude oler,
las oliste tú por mí.

Contigo descubrí

que no hay mejor lugar que los sueños,
vivir es soñar,
juntos soñábamos leyendo La Odisea,
juntos acompañamos a Simbad "El Marino"
a dónde ningún otro hombre ha llegado.
El tesoro de Stevenson todavía nos espera,
sólo puede encontrarse con la brújula de la infancia,
una brújula loca.
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En un lugar de mi corazón
hay una playa infinita,
aquella en la que me enseñaste
mi primera estrella de mar
y que devolví a su cielo inverso y líquido.
Sobre la arena, tú dibujas adivinanzas,
pero no me importan la respuestas
porque soy feliz.

Agua Fresca

2010-03-03T23:38:00.003+01:00

Bebo de una fuente agua fresca,

para calmar una sed que no se apaga.

Entre mis manos el agua se escapa

en finos hilos,

constantes como el tiempo.

Entre mis manos mi reflejo:

los que fui,

los que soy,

los que seré.

A ellos les prometo

que no abandonaré,

porque aunque acepto esta derrota

sólo aspiro a la dignidad

del boxeador noqueado.

Meat Loaf - Objects in the rear view mirror may appear close

2010-01-28T21:44:00.001+01:00

Muchas gracias, Jose, por tu comentario en la entrada anterior.
Aquí dejo el vídeo del "Rollo de Carne".
No hay que perderse el minuto cinco, que por sí mismo justifica esta entrada.

Retrovisor (Haiku)

2010-01-13T20:32:00.002+01:00

Pequeños trazos

en el espejo incierto

de mi memoria

Feliz Navidad

2009-12-26T22:00:00.002+01:00

A todos los que pasáis por aquí os deseo unas muy felices fiestas (con un poco de retraso)

Para Mateo (una mala tarde la tiene cualquiera, Chiquito dixit). Seasick Steve (Televisión Irlandesa TV3) "Dog House Boogie"

2009-11-25T21:28:00.001+01:00

Este mundo no es perfecto, gracias a ello nació el blues.

De camino a... (Haiku)

2009-11-19T22:56:00.002+01:00

Una farola

mancha esta noche; luz

y fría escarcha

Para Ana y Paco

2009-11-02T20:48:00.006+01:00

Cuando os hice esta ilustración para la invitación de vuestra boda, quise expresar todo lo que os deseo. Os habéis casado en Otoño, la estación que más me gusta, porque aunque tantas veces en la Poesía se asocie con la melancolía es la estación en la que la naturaleza se prepara para lo más duro, el Invierno. Nunca hay una voluntad de resistir más fuerte que en Otoño, por eso lo intenté representar en su plenitud y a vosotros volando hacia una luna de miel eterna. Entonces, no sabía que Ana pronto llevaría una "lentejilla" a la que estoy deseando conocer. Me alegra compartir con vosotros la felicidad que tenéis y tendréis juntos, os quiero mucho a los dos.

Escape

2009-10-29T19:26:00.003+01:00

Cuando te pierdes en los recuerdos,

cuando el presente es algo que ya ha sucedido

y el futuro un libro que se lee

infinitas veces,

con infinitos finales distintos,

¿cómo no tener miedo a despertar

y comprobar que ese mundo intangible de tus sueños

es lo único real?

Ferenc Cakó-Vivaldi (Otoño)

2009-10-26T21:11:00.001+01:00

Otoño

2009-10-20T21:52:00.001+02:00

Sueños al aire,
las hojas del Otoño
volando lejos

Vacío

2009-08-25T21:26:00.004+02:00

"En el vacío hay bien, pero no hay mal. La sabiduría existe, la lógica existe, la mente está vacía". (Libro del Vacío. Miyamoto Mushasi)

Olvidar un sueño que se diluye

en el primer café de esta mañana

y ver

cómo los días se vuelven

niebla.

Deshacerse,

ser un diente

de león,

en el seno de la brisa,

huir hacia el confín del pensamiento,

allí donde los sentimientos

fosilizan.

Agua tibia

para calentar un cuerpo

que se refleja en el rostro iridiscente

de mil pompas de jabón

y después, reventar

mil veces.

Coronar el Polo Sur de los recuerdos

con el único abrigo

de un reloj sin agujas.

Implorar a la Nada en catedrales

levantadas sobre el humo

y la lluvia

y recibir a través de sus vidrieras

la única respuesta posible:

el silencio.

Regar con lágrimas

un jardín de heliotropos y esperanza

hasta,

por fin,

encontrar la senda

que lleva al Vacío.

Amistad

2009-07-06T21:34:00.003+02:00

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Sentados a la sombra de un sauce, dos amigos comparten experiencias. Al ver su alegría estival, pienso: ¿por qué el paraíso dura tan poco?

Ghost In The Shell - Haiku

2009-07-01T21:54:00.001+02:00

Sucede ahora
"mañana" es un quizás
"ayer" un sueño

Hombre Lobo

2009-06-26T21:21:00.006+02:00

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La noche sucede al día
como el blanco al negro
en las fichas del dominó.
Amaneceres y ocasos caen
uno detrás de otro,
en una sucesión que se riza,
en una víbora que se prepara
para la mordida final.
La mañana devuelve al hombre;
costumbres, horas,
máscaras, recintos,
frustraciones que se diluyen
en un café amargo y frío.
La noche trae la bestia;
despertar de los sentidos
al calor de una luna amante.
Correr desesperadamente,
fugarse de un dédalo absurdo.
Aullidos que buscan la respuesta
de otros aullidos,
de otros lobos que también
quieren escapar.
Eufórico por latidos que martillean
a un ritmo distinto,
cuando la espesura abraza
y se recibe el beso esmeralda
de un bosque olvidado.
La bruma presa entre los helechos
será entonces el mejor cobijo
hasta despertar con la madrugada
desnudo,
cubierto de rocío y sangre seca,
con una duda en la cabeza:
Si las sombras me hicieron libre
o la libertad fue sólo un sueño.

Recuerdo Delos

2009-06-24T22:35:00.012+02:00

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Invocación (Las Ruinas de Palmira, Conde de Volney)
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¡Salve, ruinas solitarias, sepulcros sacrosantos, muros silenciosos! ¡Yo os invoco! ¡a vosotros dirijo mis plegarias! ¡Sí! ¡al paso que vuestro aspecto rechaza con terror secreto las miradas del vulgo, mi corazón encuentra al contemplaros, el encanto de los sentimientos profundos y de las ideas elevadas! ¡Cuántas útiles lecciones, cuántas reflexiones patéticas o enérgicas ofrecéis al espíritu que os sabe consultar! ¡Cuando la tierra entera esclavizada enmudecía delante de los tiranos, vosotros proclamamabis ya las verdades que detestan; y confundiendo las reliquias de los reyes con las del último esclavo, atestiguabais el santo dogma de la IGUALDAD! En vuestro tétrico recinto es donde yo, amante solitario de la LIBERTAD, he visto aparecer su genio, no tal como se le representa el vulgo insensato, armado de antorchas y puñales, sino con el aspecto augusto de la justicia, teniendo en sus manos la balanza sagrada en que se pesan las acciones de los mortales en las puertas de la eternidad.

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¡Oh tumbas! ¡cuántas virtudes poseéis! ¡vosotras, epantáis a los tiranos; vosotras, emponzañáis con un terror oculto sus placeres impíos; ellos huyen de vuestro aspecto incorruptible, y cobardes, alejan de vosotras el orgullo de sus palacios! Vosotras castigáis al opresor poderoso; arrebatáis el oro al miserable avaro y vengáis al débil despojado por su rapacidad; vosotras recompensáis las privaciones del poibre, llenando de zozobras el fausto del rico; vosotras consoláis al desdichado ofreciéndole el último asilo; vosotras en fin, dais al alma aquel justo equilibrio de fuerza y sensibilidad que constituye la sabiduría y la ciencia de la vida. Al considerar que es preciso restituíroslo todo, el hombre reflexivo evita sobrecargarse de vanas ostentaciones y de inútiles riquezas; contiene su corazón en los límites de la equidad; y como es preciso que llene su destino, emplea los instantes de su vida, y usa de los bienes que se le han concedido. De este modo, ¡oh tumbas respetadas! Ponéis un freno saludable sobre la vehemencia impetuosa de los apetitos. Vosotras calmáis el ardor febril de los placeres que perturban los sentidos, haceéis descansar el alma de la lucha fatigosa de las pasiones sobreponiéndola a los viles intereses que atormentan a la multitud; y puesto sobre vosotras, y abracando la escena de los pueblos y de los tiempos, no se despliega el espíritu sino a grandes afectos, y no concibe más que ideas sólidas de gloria y de virtud. ¡Ah! Cuando el sueño de la vida se termine, ¿de qué habrán servido sus agitaciones, si no dejan vestigios de alguna utilidad?

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¡Oh ruinas! ¡volveré a visitaros para tomar vuestras lecciones; me colocaré en la paz de vuestras soledades; y allí, alejado del espectáculo penoso de las pasiones, amaré a los hombres por mis gratas memorias; me ocuparé en su felicidad, y la mía consistirá en la idea de habérsela anticipado!

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También los dioses mueren, también sus cuerpos se vuelven polvo y sus moradas se desmoronan. De sus esqueletos nacen lagartos de granito, gneis y esquisto, que se esconden entre las grietas, aterrados por una horda de turistas con sus chancletas, sus cámaras y sus cocacolas.
Paseo por la humilde Ortigia, donde antaño naciera la luz, y mi mente reproduce una época que jamás existió. Vuelvo al tiempo de los sueños, cuando los hombres eran capaces de recorrer los anchos caminos de la mar y matar al hijo de un divino para recuperar el amor, el hogar y los amigos.
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Sombra (haiku)

2009-05-18T23:12:00.003+02:00

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Cada mañana

me encuentro con mi sombra,

sola, esperándome

Sueños de evasión

2009-04-29T21:41:00.005+02:00

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¿Sueñas con otros lugares?, ¿a dónde irías en tus sueños?, ¿qué te traerías de ese otro mundo que visitas cuando duermes?.

In The Mood For Love Music Video

2009-04-20T22:49:00.001+02:00

He encontrado este fantástico video de esta magistral película del director Wong Kar Wai.
Lo cuelgo para acompañar la entrada de abajo, inspirada en esta obra maestra. Espero que disfrutéis con la belleza de la música y con unas escenas llenas de poesía.

Este video lo podéis encontrar en la siguiente página de un usuario de youtube: http://www.youtube.com/user/objesguy

No olvidéis apagar Radio Tormenta (el reproductor de la derecha para ver el vídeo)

In the Mood for Love (Un resumen muy personal de la película)

2009-04-20T22:32:00.003+02:00

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A través de una gasa azul vi como te evaporabas, como el humo de mis pensamientos, cenizas en una noche en la que solo quedaba las ascuas de tu recuerdo. Recuerdos que traen el olor de una calle mojada mezclándose con los restos de tu perfume en mis dedos.

Soñaré con tus labios esquivos, con la llama trémula de una vela oculta en una caverna, con libélulas de carmín y picadura de deseo, volando lejos, muy lejos. Seguiré esperando encuentros casuales, roces provocados, caricias que hieren la carne y buscaré en oscuros rincones los rincones de mi alma. Otra vez más la mañana me dirá que mis sueños son la fruta y el agua del Tántalo. Otra vez más cerrare los ojos por la luz que atraviesa mi ventana y, así, volveré a verte.

¿Cómo pudimos perdernos en este laberinto de pasillos y escaleras?, en algún lugar quedó una carta con un poema, sus versos, al igual que los de Borges, los escribí para el Olvido. Te perdiste como un fantasma de niebla, que se deshacía a cada paso mientras caminaba hacia un cementerio de adioses. Desde entonces la única recompensa es el olor de tu perfume en mis dedos, aquí en una calle nocturna y mojada.

Un sencillo truco de magia (topológica) y un relato sencillo (de amores posibles)

2009-04-13T23:07:00.014+02:00

Para seguir esta entrada, os pido que busquéis un billete (de 5 € vale), preferiblemente en buen estado (veréis por qué) y dos clips. Seguid la narración y las instrucciones en rojo. Espero que al menos os divierta:

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Cuenta un viejo manuscrito una curiosa historia que tuvo lugar en una época indeterminada, en un reino incierto, gobernado por un déspota que sometía a sus súbditos con la espada y el terror. A estas tierras llegó un joven mago cuya sabiduría y conocimientos sobre las verdaderas leyes que rigen el universo no correspondían con su edad. Precedido por su fama, el tiránico rey lo hizo llamar a su presencia, ordenó preparar un banquete en su honor y lo recibió con todo tipo de agasajos.

Este clip representa al mago

Más tarde, congregada la corte en el gran salón del castillo, el tirano pidió al mago una muestra de su poder. Con voz tranquila éste contestó: “Imaginaba que tus manjares y atenciones tendrían un precio, pero mi ciencia no lo tiene. Mis viejas ropas y mi bastón son todas mis pertenencias, todo lo que necesito, por eso siempre seré más rico que tú y tú no tienes nada que ofrecerme. No he venido hasta aquí para dar, sino todo lo contrario; desde hace tiempo, en mis sueños hablo con una joven de bello rostro y bello corazón que tiene el mío conquistado. Sucede que ella vive aquí y si quiere recorrer conmigo los polvorientos caminos, compartiremos juntos la vastedad de este mundo, bosques, mares y montañas nos esperan y las estrellas cantarán para nosotros cada noche. Escucha con atención mis palabras: si me acepta, nos iremos de aquí de la mano, como cigüeñas en busca de la primavera”.

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Ocurrió entonces que la hija del rey rompió a llorar, entre sollozos explicó a su malvado padre que llevaba tiempo esperando al hombre que se le aparecía también en sus sueños y que éste por fin había llegado. Le rogó que le diera libertad para marcharse con él, pues lo amaba.

Este clip representa a la princesa
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Ninguna de sus súplicas consiguió ablandar al duro autócrata, que ciego de ira, ya que sentía su autoridad menospreciada, ordenó a su guardia: “¡Encarceladlos a los dos en la torre del Olvido!, en lo más alto, en las dos últimas celdas, donde no hay siquiera troneras para ver el cielo. Estarán el uno cerca del otro, pero separados por un grueso muro, hasta que este farsante me dé una muestra de sus poderes y se someta a mi majestad”.

Este billete es la Torre del Olvido

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Doblad el billete como se indica en la foto de abajo

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Poned los clips, sujetando los dobleces, como se indica en el esquema siguiente

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La torre con sus dos prisioneros queda así:

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Los soldados cumplieron los deseos del rey, encerraron en una celda al mago y en la contigua a su hija. A la mañana del día siguiente, cuando abrieron para alimentarlos con agua y un mendrugo de pan, los carceleros se encontraron las celdas vacías, excepto por tres cosas: en el suelo de la celda donde encerraron a la hija del rey, seguramente donde lo roció con sus lágrimas, un puñado de diamantes, en la otra, en el lugar en que hubiera estado el montón de paja para dormir, una pequeña montaña de piedras de oro y una breve nota que decía: “¡Oh, rey!, aquí te dejo estas limosnas. Desgraciadamente, ni todos los tesoros de este mundo juntos remediarían tu inmensa miseria. ¿Te acuerdas de mis palabras!”.

Ahora tirad de ambos lados del billete, como se indica en la foto de abajo. Dad un tirón fuerte y seco (el billete aguanta y si no un poco de celo y listos). Los clips saldrán volando, recogedlos y comprobad si, efectivamente, el mago cumplió su promesa y se fueron volando de la mano.
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El relato se apoya en un truco extraido del libro: "Mathemathical Magic" de William Simon

Aquí me tienes

2009-03-12T23:27:00.006+01:00

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Rafa, amigo, ahora estoy paseando por el Retiro contigo, hablando de nuestras cosas, riéndonos de nuestras bobadas, planeando fines de semana en El Bierzo, o en tu pueblo, sentados frente a la chimenea abrazados a nuestras chicas,...
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Mi mente se llena de esas cosas mientras te recuperas en la cama de un hospital, pero como eres el tío más fuerte que conozco, sé que, en breve, disfrutaremos de todo esto juntos. Tienes que volver pronto porque mientras tú no estás aquí, nos falta el superhéroe del barrio.
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Rafa, amigo, te lo pido yo, tu amigo.

Mira, te he dibujado.

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Sobre la película "Gran Torino" (¡Ojo, no lo leáis los que no la hayáis visto!)

2009-03-09T23:46:00.010+01:00

En respuesta al último comentario de Alicia Carretero, publicado en la entrada anterior, y debido a la extensión de mi opinión sobre esta impresionante película lo dejo aquí como entrada:

Permíteme disentir de tu interpretación sobre la última película de Clint Eastwood, esta obra maestra y canto de cisne de un cineasta genial que pasará a la historia del celuloide con letras mayúsculas, no me parece una crítica al materialismo actual frente a los supuestos valores religiosos (digo supuestos porque no todos los que se dicen religiosos tienen esos valores y no todos los que se dicen ateos carecen de ellos). Yo interpreto su película como un llamamiento a conocernos, a nosotros mismos y a los que nos rodean. Kowalski es un viejo gruñón, absolutamente incorrecto, al que la dureza de su vida le ha forjado así. En parte no le faltan razones para pensar como piensa, pero le sobra rencor y, sobre todo, remordimiento y, por eso, es tan intolerante con aquellos que son diferentes a él. Su Ford Gran Torino, representa aquello a lo que se apega, a un pasado esplendoroso, lleno de fuerza y belleza que ya se ha ido. El presente le da asco, no lo comprende; “todo tiempo pasado siempre fue mejor”. Cuando ve a sus vecinos orientales (“carapomelos”), piensa que son unos salvajes, unos bichos raros que contaminan lo poco que queda de su mundo. ¡Cuántos Kowalskis podemos ver hoy en día! , asustados y asqueados por: “sudacas”, “negratas”, “chinorris”, “moromierdas” y todas esas personas a las que definen con una sarta de descalificativos que no muestran más que la ignorancia de quien los usa. La bondad o maldad no es monopolio de ninguna raza ni nacionalidad, al igual que el racismo o la xenofobia. No importa a qué país vayas, siempre encontrarás buena y mala gente. No importan las razas, en todas hay tolerantes y también xenófobos.

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Decía el ácido Mark Twain que a él no le importaban las razas ya que no había nada peor que el ser humano mismo.

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Esta película muestra un pensamiento parecido al de Mark Twain, solo que con un mensaje mucho más positivo. El contacto entre las personas hace que las diferencias caigan. Cuando Kowalski se abre a Thao y a Zhou (hermana de Thao, no sé si se escribe así) descubre gente con valores bastante parecidos a los suyos, descubre una nueva gastronomía que le encanta y unas tradiciones que no le son tan ajenas. Gracias a aquellos a los que despreciaba consigue encontrar la paz en su corazón.

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Yo soy agnóstico, pero he acompañado bastantes veces a mi suegra a misa y he escuchado los sermones de un cura que culpaba a los que, como yo, no creemos en su religión de los males de este mundo. A veces me gustaría poder preguntarle a ese buen hombre (porque realmente es un buen hombre), en qué nos diferenciamos él y yo y si está tan seguro de que esas pequeñas diferencias que pueda encontrar son suficientes para que nos lleven directos al apocalipsis. Por el contrario, también he conocido a gente que no puede entender que mi suegra, una de las mejores personas que he tenido la suerte de conocer, o mi tía Nieves, otra mujer maravillosa, puedan encontrar sosiego y fuerza para seguir adelante sentadas en el banco de una iglesia. Siempre hay razones para criticar, a unos y a otros. Siempre hay razones para odiar, siempre hay bandos a los que enfrentarse.

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Esta película no va sobre la religión (Alicia, es tan solo mi opinión personal); Kowalski califica al sacerdote, al que su mujer acude antes de morir para que logre que su marido se confiese, de: “virgen de 27 años que no sabe nada de la vida y se conforma con coger a las ancianitas de la mano y prometerlas el paraiso”, después descubre que sí tiene algo que aprender de él. No por ser cura, sino por ser una buena persona que solo busca hacer bien a aquellos que le rodean. Cuando comprende esto le respeta y los dos se beben una cerveza juntos.

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El film ha sido calificado como el testamento de Clint Eastwood. Después de verla, confirmo esta afirmación. Kowalski refleja de manera sutil aspectos de otros personajes de este actor, es una revisión al tema de la violencia que tantas otras veces ha tratado en sus películas y la conclusión es genial. Creo que no desea ser recordado por la dureza llena de testosterona del “Sargento de Hierro”, aunque le riamos la gracia.

Frente al final salvaje de “Sin Perdón”, en el que el protagonista llama al demonio que se encuentra latente en su interior, concluyendo en esa última escena llena de brutalidad que aterroriza a las mismas prostitutas que lo contrataron (este final se puede encontrar en youtube: “¡Bien, ahora voy a salir!¡No dudaré en disparar a quien esté fuera! ¡Y si alguien se atreve a dispararme, además de matarle a él, mataré a su esposa y a sus amigos y quemaré su maldita casa!¡Estáis avisados, os recomiendo que enterréis a Ned!...y otra cosa:¡No se os ocurra maltratar a otra puta, porque volveré y os mataré a todos!¡hijos de perra!”), en “Gran Torino” Kowalski se enfrenta a la violencia, no con violencia, ya que esta solución causó la paliza y violación de Zhou. A menudo, la agresividad funciona como un espejo que la refleja contra los que la usan. Su último gesto es inmolarse para salvar a aquellos a los que aprecia. Esta es su última guerra, sin estrellas de plata, pero la única que realmente ha ganado. Tendido en el suelo, con los brazos en cruz, como un Jesucristo, cosido a balazos, no es la imagen de la derrota sino la de la victoria. Alicia, me dirás que esta referencia evangélica es evidente, yo te respondo que a lo largo de la historia de las religiones te encontrarás historias parecidas y lo más importante: que entre muchas historias cotidianas de gente, religiosa o no, encontramos la misma capacidad de sacrificio.

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Muchos son los directores que han tratado el tema de la violencia: la violencia como algo estético (Tarantino y Kitano), la violencia como trampa de la cual no se puede escapar (Sam Peckinpah), la violencia desde su lado más épico (John Ford), la violencia como única salida a la injusticia (“Solo ante el peligro”, Fred Zinneman, "Los Siete Samurais" de Kurosawa), la violencia como forma de vida (“Los profesionales” de Richard Brooks), la violencia como el gran absurdo de la condición humana (El Puente, Bernhard Wiki) o la violencia como paisaje de fondo de una historia de amor (“Johnny Guitar” de Nicholas Ray cuya banda sonora se encuentra entre las favoritas de mi padre y a él he dedicado de forma silenciosa la magistral canción de Peggy Lee que suena en la “radio” de este blog)...

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En la carrera de Clint Eastwood encontramos todas estas formas de tratar la violencia, en su última película sucumbe ante ella para provocar la autodestrucción de los que la ejercen. Por eso coincido en que este último mensaje es su testamento y que yo, ingenuamente, espero que sea recordado.

Regreso (haiku)

2009-03-03T23:36:00.004+01:00

Ella está aquí
dormido entre sus brazos

sé ser feliz

Estoy en casa, esperándote

2009-02-28T21:28:00.004+01:00

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Afuera, el mundo. Sin ti no me importa. Te quiero

ADÁN SOMOS NADA

2009-02-24T23:44:00.010+01:00

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Siempre me esperas
al otro lado del espejo,
en la desnudez de la madrugada,
en ventanas a ese mundo ajeno,
a veces casuales,
a veces nocturnas,
a veces fugaces.

Te pregunto a ti,
que estas en otro lugar;
donde las cicatrices se invierten
y lo que no veo quizás sea el mañana.

¿También allí te asomas
a balcones recordados?

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¿También tus pesadillas
son una cárcel catóptrica
con espejos en paredes enfrentadas?

¿Ves tu rostro deshacerse
multiplicado por un infinito
de noches y bailes y sombras?

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¿Sueñas tú mis oscuridades
o soy yo tan solo tu sueño,

tu esperanza?

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Te pregunto a ti
y me respondes:

ADÁN SOMOS NADA

Para Ana (¡Claro que puedes!)

2009-02-06T22:40:00.003+01:00

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A veces el camino se espesa, pero si miras hacia arriba verás un cielo azul, infinito.

Sansón apócrifo

2009-02-04T23:15:00.004+01:00

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Algunas historias no ocurrieron como las cuentan. Está escrito que Sansón, el hijo del Sol, prendido, cegado y vencido, usó su inmensa fuerza para tirar los pilares que sostenían el templo de los filisteos. Sin embargo, eso no ha ocurrido todavía; Sansón sigue allí, en un infierno eterno, abrazado a una columna tan sólida como la soledad de un corazón devastado.

Voces

2009-01-23T16:03:00.005+01:00

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Esta fría tarde está llena de voces,

voces que resuenan tan dentro

y, a la vez, tan lejos.

Suaves sílabas,

como los últimos rayos de luz,

como un pájaro que cae con el ala rota,

como el reflejo de una ausencia

presa en un espejo.

Palabras,

palabras que vienen del ayer,

constantes, inexorables,

al ritmo de un tic tac impuesto

por un reloj furioso, cuyas agujas

se clavan muy profundo;

allí donde sólo queda carne.

Ya asoman las estrellas

y se unen, tímidamente, a este coro

y su canto dice

que también ellas se perdieron

en una tarde llena de voces.

Aeolia

2009-01-15T19:56:00.009+01:00

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Cada noche se sentaba frente a la ventana de su cuarto, en el último piso de una de las torres más altas de Madrid, y permanecía en silencio, a oscuras, mientras observaba la ciudad dormir. Desde aquella altura veía la urbe, ajena, distante. Los ruidos de la calle llegaban apenas como ecos atenuados, componiendo una voz única cuyo mensaje era incierto. Cerró los ojos un instante, pero en la infinitud de sus párpados los pequeños cuadrados iluminados que perlaban las siluetas de los edificios siguieron bailando, peces de luz que nadaban en las brumas de su memoria. Todo aquello le parecía hipnótico y bello.

Después de un rato vagando por paisajes recordados, se dispuso a repetir lo que era ya un rito diario, dedicado a algún dios del absurdo. Sacó una hoja de papel del escritorio, y en ella escribió un interrogante en forma de haiku, la dobló lentamente, acariciándola en cada pliegue hasta convertirla en un sencillo avión de papiroflexia sobre el que expiró un leve hálito de esperanza; igual que hacía cuando era crío y competía con otros niños por ver qué avioncillo volaba más alto. Lo lanzó fuera y siguió con la mirada a aquel poema planear sobre las antenas y las chimeneas y perderse más allá de los bloques de cristal, acero y hormigón que se clavaban en un cielo negro, sin estrellas, como dedos furiosos. En su mente, reverberaban todavía los versos:

“¿Qué dios me sueña
en mi celda de viento
y soledad?”

El aire frío del exterior le arañó los costados, asió la manilla para cerrar los cristales y en ese momento algo entró en el cuarto. Al recogerlo descubrió que era un avión de papel, pensó que era el que acababa de soltar, devuelto por la corriente, rechazado por un mundo que le parecía extraño, incomprensible. Lo desplegó y reconoció su letra pero no recordó haber escrito jamás las tres líneas en las que se leía:

“El viento da alas
y, así, vuelan los sueños
lejos de aquí”

Sonrió al tiempo que sentía en su cuerpo un agradable ardor y sus extremidades se volvían cada vez más ligeras, desvaneciéndose en alargadas espigas de humo. Suavemente se coló por la rendija de la ventana y flotó hasta llegar lejos, muy lejos: allí donde iban a parar sus haikus.

¡Un día del demonio!

2009-01-10T22:33:00.013+01:00

El pasado Viernes, la nieve sumió Madrid en un caos de coches atravesados y parados en las principales vías de circunvalación, padres que no llegaban a tiempo para recoger a sus niños a la salida del colegio, conductores esperando a la grúa durante horas, accidentes, caídas,…

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Trabajo en Paracuellos del Jarama y tuvimos que salir antes de tiempo ante el peligro de quedarnos bloqueados, dejé el coche y pedí a un compañero que me llevara a Barajas donde hice lo más juicioso: volver en metro.

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En un día así busque refugio en el Retiro y lo encontré. Cuando entraba por el portal de casa un vecino se sacudía la nieve de los zapatos y decía: “¡Nieve del demonio!”.

A veces, estas cosas del Diablo son extrañamente bellas.

Desde mi ventana

Circe

A todos los que os pasáis por aquí:

2008-12-23T21:03:00.001+01:00

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Ave Fénix

2008-12-20T20:56:00.004+01:00

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Sus alas, las llamas de la derrota

Su corazón, llamas, aire y cenizas

Sus ojos, cenizas y estrellas

Su vida, estrellas y muerte

Su muerte,

Sus alas

.....

Ángeles

2008-12-18T21:08:00.005+01:00

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.

Hoy, al montarme en el ascensor de un edificio de la calle Isaac Peral de Madrid, me he encontrado con una anciana entrañable. Sonreía como si llevara el mismo sol dentro; en lo que tardábamos en bajar los ocho pisos, no ha podido aguantarse las ganas de contar por qué estaba tan feliz. Iba a ver a su bisnieta que actuaba en una representación de teatro del colegio, hacía de ángel. Se sentía afortunada de seguir viva para poder disfrutar de ese momento. Abajo la esperaban para llevarla junto a su bisnieta, su ángel.

A veces este loco mundo me parece un poco menos loco.

Cruzando (haiku)

2008-12-16T22:27:00.009+01:00

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Luz II (haiku)

2008-12-13T23:44:00.005+01:00

Cuando despierto,

el amanecer pinta

en mi pared

Alicia, te dedico esta entrada que es un final diferente, o mejor sería decir un principio, del relato anterior . Celebro que hayas superado tu enfermedad, un abrazo muy grande.

Luz (microrrelato)

2008-12-09T22:54:00.008+01:00

La luz del día entró por los resquicios de la persiana, fotones lanzados con cerbatana atravesaron la oscuridad del cuarto y se clavaron entre sus párpados legañosos despertándolo. Se incorporó pesadamente y, frotándose los ojos, permaneció sentado para acostumbrarse a la penumbra. A su lado sólo quedaba la ausencia y una nota en la que se leía:

"¿Por qué has despertado?".

Ventanas II (haiku, microrrelato)

2008-12-01T20:21:00.005+01:00

Miradas desde

ventanas que convergen

un breve instante.

Espera

2008-11-26T21:48:00.007+01:00

Lentamente se diluye la luz de esta tarde, en algún momento, indeterminado como la duermevela, será de noche. Oigo el tic tac del reloj, caen los segundos, caen las últimas hojas de este otoño a punto de terminar y me pierdo en los resquicios de mi memoria, un bosque, también, de árboles caducos. En un instante, paso de bañarme en la playa de Papagayo contigo a ver los reflejos dorados del Lago Winapasaukee, en la cabina de un Peterbilt, mientras me das la mano y recorremos carreteras secundarias de New Hampshire con su perfume a jarabe de arce. Otras tardes, sentados bajo el sauce que plantó tu padre y cuyas ramas hicieron de cortina a tantos besos. Anocheceres desde la ventana de un autobús, cuando nos íbamos o volvíamos, la vida juntos.

Miro la cama, todavía sin hacer; en el colchón nuestros vacíos siguen abrazados. Esperando a que llegues a casa pierdo el tiempo y, así, lo recupero. A tu lado cada segundo es un tesoro, Teresa.

Pájaro de Ciudad

2008-11-19T22:25:00.004+01:00

Formo parte de esta extraña criatura que es la ciudad. Atrapado entre sus sueños de ladrillo y metal anhelo volar, encontrar la rendija en la cuadrícula y huir hacia una nada azul como el océano.

Intenta hablarme, pero su lenguaje se articula con las sílabas de nuestros despojos, suspiros de monóxido de carbono y lágrimas de azufre. Nadie escucha el torpe balbuceo, no hay tiempo.

A veces, en la noche, me despierta el canto agudo de una sirena, muy lejana.

Daft Punk - Technologic

2008-11-12T22:12:00.001+01:00

Hoy subo este vídeo de Daft Punk, "Technologic", con la intención de que el que lo vea se pare un momento y mire por la ventana. Si como yo vive en una ciudad, que busque el cielo entre los edificios y aunque esté manchado por el cáncer de nuestros desechos y herido por dedos furiosos de acero y hormigón, intente llegar más allá, donde es azul, puro.

No comento la frialdad de esta pesadilla tecnológica, ni el miedo que produce la posibilidad de despertar un día y que sea real. Mientras tanto, habrá que encontrar las respuestas por uno mismo porque cuando preguntamos…

PAGE NOT FOUND

Mensaje de error.
Señal inequívoca.
Algo no funciona.
Algo he hecho mal.
Algo hay mal en el sistema.
Mala sensación.
No la creo recíproca.
Algo distorsiona.
Algo me hace dudar.
Algo rechina en este esquema.
No hay redención.
No esta época.
Algo no razona.
Algo hay que no va.
Algo que no es de esta escena.
"Page not found".
Crece la diáspora.
La red se apoltrona.
Cada vez cuesta más.
Si escribes "libertad", no la encuentra.

Poema del blog: “Poesía de Alma y Rabia”, el vínculo está en mis favoritos.
La letra de “Technologic”, la dejo en los comentarios

Para Pepe (video de Brian Alfred, música de Lullatone)

2008-10-16T21:55:00.001+02:00

Los relojes suenan para recordarnos cada segundo que se va, leves gestos como dejar posarse un copo de nieve en la mano o escuchar una partitura improvisada por los pájaros de la casualidad en el pentagrama del tendido eléctrico. El tiempo pasa mientras nos vemos en una ciudad reflejada tan cambiante como nosotros mismos y nos despedimos de ese reflejo porque creemos encontrar una solución al nudo gordiano en medio del atasco. Perdemos esos segundos entre estaciones, cuando dejamos la consciencia en un canal muerto, o vemos hipnotizados como caen las hojas en otoño. De mi vida queda solo aquello que puedo evocar, el resto son migajas para la memoria que injustamente desprecia y olvida.
Pepe, tú te acuerdas de un abrazo que te di en un día en el que te sentías mal. Ni tú ni yo hemos perdido ese momento. ¡Ánimo colega!
Reproduzco en el blog el poema que me mandaste. Lo guardo:
“(Lo que no robó el Olvido)

Aquel déspota el Olvido
Pues recordamos sólo
Lo que robar no ha podido,
Pues se apoya en el Tiempo
Para nublarnos los sentidos:
Tacto, olfato, gusto, vista y oído.

Abarcarlos todos no siempre he podido
Y conseguir recordar la voz
De un familiar fallecido,
O el fresco aroma a bosque, a pino,
O el sabor de un beso de amante bajo un tilo,
O la preciosa figura de un amor perdido
Y la suavidad de la seda de un vestido ceñido.

Suerte que la reina Memoria
Lo suele mandar al exilio
Y por momentos podemos
Hasta olvidarnos del Olvido.

Hoy me dejo recordar tu abrazo,
Buen amigo
Y cómo me ayudó
Haciéndome sentir querido. “

Pues ahí va otro par de abrazos para ti y para tu chica, Marga.

Haiku del Tetris

2008-09-22T21:55:00.001+02:00

Apuntes sobre la realidad

2008-09-14T21:50:00.006+02:00

Menorca: 8 guiños, 1 deseo y 1 haiku

2008-08-28T14:17:00.012+02:00

Algún que otro momento captado con la cámara, injustamente otros sólo los retienen la memoria.

Volando desde el mirador de El Toro

El último beso en la playa de Son Bou

Una cervecita más oportuna que el maná

Un gigante

Puerto de Ciutadella

Un laberinto

Ángeles en busca del infierno

Puerto de Fornells

De noche nacen los sueños que con el día salen a la mar

Let the music flow, Shawn!

2008-07-18T22:13:00.001+02:00

Our ways crossed when we where teenagers, we talked about so many things. I wonder if you remember, I do. One day our ways separate and after 16 years or so I have been able to talk with you again. You are still the same, I cannot see more changes except you are much taller, your beard has grown and your heart is full of experience. You are the same dreamer, a poet that sings to the night, when nobody listens.

In my terrace you told me that life is so beautiful, but it hurts. I know what you mean. I always loved to hear your dreams, now you put music to them. Please, never wake up. Keep on dreaming, let the music flow, Shawn, my friend, my brother.

El día más feliz de mi vida

2008-07-17T17:28:00.006+02:00

Foto de Gaztelu (¡te debo una, maestro!)

Gracias a todos los que nos habéis acompañado en el mejor día de nuestras vidas. Gracias por vuestro cariño, la mayor de las fortunas. Os queremos.

balancing point

2008-07-03T21:38:00.001+02:00

El equilibrio lo encuentra cada uno a su manera. Los que me conocéis sabéis bien que mi error es que siempre busco un equilibrio estático, o peor aún: extático, pero los hay que hacen de este tipo de equilibrio un arte, como Gaztelu. Mirad sus fotos si no me creéis.

Otros, buscan los cambios y encuentran el ciclo que los une, el I Ching los muestra. Es un libro infinito, magistral,…, imposible. El ejemplar que tenía lo regalé hace mucho.

Menos complejo, pero curioso es este video encontrado en youtube, donde se juega con los cambios, con el tiempo y con nuestra experiencia para engañarnos y decirnos que se puede construir la casa por el tejado.

Un loco busca entre las piedras un punto de equilibrio.

Candles and Ice. Andy Savage

2008-06-12T23:48:00.001+02:00

Leves estructuras que ceden su matemática al caos, lento fluir en el que se refleja un tiempo que se invierte. Sueños, luces que brillan ajenas al baile que las consume.
Tiempo que se va y vuelve y que vive en las estructuras, en la matemática y en los sueños.

Samurái (haiku)

2008-06-10T23:43:00.004+02:00

Rosas y nieve.

No tengo corazón,

mi espada sí.

Dibujo hecho con Illustrator (el escorpión y el dragón provienen de la fuente tattoo.ttf)

Mitos (haiku)

2008-05-28T22:55:00.004+02:00

Collage digital

¡Clic!

2008-05-20T22:37:00.007+02:00

Piranesi

2008-05-13T18:15:00.013+02:00

Piranesi, carceri d'invenzione: El Puente Levadizo

No sabía cuántos días, con sus noches, llevaba en aquella oscuridad de galerías interminables. Aullando como un loco, corriendo por pasillos que llevaban a salas, que a su vez llevaban a otros pasillos y éstos de nuevo a otras salas…

Desesperado, cruzó los ecos de sus propios gritos mientras imploraba al absurdo Laberinto que le dejara salir y maldecía a su creador, quizás él mismo, sin obtener nunca respuesta. Sintió la rabia quemarle el alma y su fuego devorarle el cerebro, cansado por no tener ni días ni noches. Ciego por la desesperación cerró los puños y golpeó la pared, obvió el dolor que producían las rocas incrustándose en la carne y siguió golpeándola más y más, mientras exhalaba astillas de furia en cada puñetazo y el corazón retumbaba al ritmo de los alaridos.

Inesperadamente, el muro comenzó a ceder a los impactos de sus nudillos, totalmente tapados por sangre y grava, y vio colarse entre las grietas un ligero haz de luz que poco a poco se hacía más grande.

Por desgracia, llegaba muy tarde; jamás saldría de aquel dédalo irracional, pues éste , había penetrado en su mente y, por eso, no encontró consuelo en las lágrimas que resbalaban por sus mejillas y confirmaban que todo había sido un sueño. Nada más.

I'm Yours by Jason Mraz

2008-04-24T21:08:00.001+02:00

Hoy os dejo esta canción de Jason Mraz, que no traduzco pero prometo que lo haré para tener la escusa de volverla a poner. No importa, pasad un buen rato con el buen rollo que transmite y con un video que trata sobre momentos especiales. Decía Borges que el número de veces que una persona realiza un acto en su vida está determinado. Cada vez que vivimos algo puede ser la última vez. ¿Cuántas veces nuestros ojos verán amanecer?, ¿cuántas playas, cuántos caminos trazarán nuestros pies?, ¿cuántas brisas, cuántos viajes?. ¡Mmmmh!, ¡qué sabor tienen estas cosas! Al mirarnos en el espejo no solo vemos las marcas del tiempo, también en nuestro rostro quedan las marcas de los besos y de las bofetadas. Pero al final, cada uno se queda en su corazón con lo que quiere: el fuerte con los besos; el débil…

Huida

2008-04-22T17:31:00.005+02:00

Otros escriben porque saben expresarse, yo no. Yo escribo porque no sé, porque no encuentro la manera de decirte que tienes razón, que soy un cobarde. De pedir tu perdón y el del resto del mundo, que anda tan ocupado en sus luchas. Perdón por haber sido derrotado antes de ir a la batalla, por huir, por el miedo que me consume, el saber que cualquier día se me acaba la suerte. Soy débil y no hay sitio para mí si tú no me das refugio. Es patético, lo sé; por eso escribo.

Una ventana, un viaje

2008-04-14T22:50:00.005+02:00

La anterior entrada pretendía ser prólogo de ésta. Hará un par de meses Milady me mandó este relato sencillo, pero emocionante y como me gustó mucho lo publico aquí. Quizás después de leerlo os apetezca iros de viaje, a encontraros con vosotros mismos. ¡Gracias, Milady!

Una Ventana, Un Viaje

Era un día nublado, oscuro y frío. Sin embargo, nuestra protagonista decidió salir, decidió emprender un viaje de esos que a ella la encantaba hacer.

Se sentó junto a la ventana, subió la persiana, cerró los ojos y ... ¡¡allá fue!!

De pronto, el día se tornó soleado, alegre y con mucha luz. Ella sintió cómo sus pies se despegaban del suelo y cómo una pequeña brisa suave la hacía volar atravesando su ventana.

Se sentía tranquila, ligera y serena. En ese momento de su viaje nada malo la podía ocurrir, era completamente libre y la encantaba surcar los cielos de esos días tan radiantes.

El camino era corto y pronto llegó a su destino, a su sitio favorito en el que le gustaba resguardarse en los días oscuros y sombríos.

Se trataba de un lugar mágico para ella. Tenía una gran explanada verde y frondosa con algún que otro arbolillo alrededor. En el centro de esta explanada había un pequeño lago.

Pero no era un lago cualquiera, se trataba de un lago muy especial. Era un lago que tenía parte del mar, ya que, el fondo y las orillas eran de una fina arena blanca de playa que daba gusto pisar. En cambio, no había olas ni el agua era salada. El agua era dulce como la de un río y tenía una ligera corriente que a menudo la renovaba.

Al otro extremo del lago había una pequeña cascada que provocaba un plácido ruido al entrar en contacto con su lago.

Nuestra protagonista al llegar a su maravilloso lugar, se tumbaba en la verde hierba que rodeaba el lago y se quedaba muy quieta escuchando su cascada y tomando grandes dosis de esa brisa que se dejaba respirar en el ambiente.

Y así era como a ella le gustaba pasar esos días oscuros y fríos de cada invierno, desde la ventana de su casa, surcando los cielos azules y brillantes y volando hasta llegar a su lugar favorito

Ventanas

2008-04-08T22:45:00.011+02:00

Me asomo a la ventana de mi memoria y miro, con ojos que hace tiempo perdí, a través de ventanas que el olvido todavía no ha cerrado. Instantáneas fugaces que se abren a lluvias, a noches solitarias buscando el brillo de otras ventanas, de otras soledades, de otros paisajes del alma.

Troneras en el muro de una prisión donde recibir al amanecer con ardor en los ojos y un inevitable sabor agrio en la boca. Ventanas para dejar pasar el sol que quema nuestros sueños; tragaluces famélicos intentando devorar las sombras del recuerdo.

Vidrieras de la imaginación que tiñen la pálida luz de mil colores y pueblan las paredes de esta arquitectura de la nada. Ventanas veloces desde las que veo pasar el tiempo, hasta que llego a la estación y como Góngora descubro que el que pasa soy yo.

Claraboyas que llagan los tejados, para no olvidar las estrellas cuyos cadáveres resplandecen en la duermevela. Aberturas que se cierran para esconder las historias que vió Baudelaire, como la tuya y como la mía; Hopper nos las contó.

Ventanas desde donde observar el mundo y permanecer escondido, muy escondido.

Foto de Gaztelu. Para ver otras fotos de este genio pinchad aquí y aquí.

Unos versos de Rumi

2008-03-13T21:40:00.003+01:00

Estaba justo ahí, entre el cielo y el infierno. Acerqué la cámara a la ventanilla y...¡clic!

Aparte de esta lengua, tenemos otra lengua diferente,

aparte del infierno y del edén, tenemos otro sitio diferente;

viven por otra Alma los corazones libres,

esa perla preciosa de su ser es de otra mina diferente.

Rubaiyat núm. 130

Extraido del libro "Luz del Alma. Selección de poemas de Rumi",

Traducción Mahmud Piruz y Jose Mª Bermejo. Ed. Ediciones Gaia

¿Qué es "Un Grito en La Tormenta"?

2008-03-11T07:59:00.006+01:00

Gracias Milady por lo que escribes sobre el blog y que reproduzco en esta entrada. Aciertas plenamente con lo que dices que es para mi este blog y me alegra saber que otros puedan pasar un ratillo agradable visitándolo de vez en cuando.

Milady, tengo ganas de que pases por casa para hablar sobre el precioso relato que me mandaste y que está a la espera de que yo lo ilustre y lo "cuelgue" aquí. Tengo una gran idea, me gustaría apoyarme en una fotografía hecha en ese otro rinconcito tuyo que te estás creando en el piso y en el que te sentarás para mirar a través de sus ventanas y ver el mar y todas esas cosas que de vez en cuando compartes conmigo.

“¿Qué es un grito en la tormenta?”

Llevo un tiempo dando vueltas a lo que significa “Un grito en la tormenta” para todas las personas y personajes que pasan por aquí.

Después de mucho meditar creo que para cada persona este blog tiene un significado distinto del de los demás. Cada uno de los que han pasado por aquí lo ven con unos ojos y una mirada distinta.

Para Fernando, su autor, creo que es su rincón, un lugar en el que logra desconectar de la vida y en el que ha encontrado algo que había dejado abandonado en un hondo lugar de su corazón. Es su vía de escape, su refugio y su diversión, algo con lo que disfruta y que le hace feliz.

Para los familiares del autor, se trata de algo de lo cual se sienten orgullosos, lo admiran y lo comentan como algo grande, un hito que ha hecho cambiar la forma de mirar a Fernando, algo que sabían que estaba dentro de él pero que no había logrado sacar hasta hace poco.

Para su pareja, Teresa, creo que debe ser otro de tantos motivos por los que le quiere. Ella lo debe mirar y seguro que es otra razón más por la que admirar y querer a Fernando, otra más que la recuerda día a día por qué está con él y por qué le gusta estar a su lado, es sólo otra de tantas razones por las que le quiere.

Para los personajes que pasan por aquí y se les ocurre dejar un comentario, para ellos es algo que logró captar su atención, algo que les hizo aflorar sus sentimientos, algo que les recordó a alguien que ya no estaba, algo a lo que agarrarse y lograr desconectar del mundo real, algo con lo que soñar, con lo que intentar demostrar alguna cosa o simplemente un lugar en el que expresar un sentimiento de agrado.

Para mi, Milady, ha sido y es un lugar que me ha hecho redescubrir cosas que había querido olvidar, es algo que me ha dado fuerzas para enfrentarme a algo que me hacía entristecer y que no era capaz de verlo con ojos alegres.

También ha sido un nexo de unión entre varios personajes de los que por aquí han pasado. Ha sido y es algo que creía inimaginable e impensable, algo único que me ha hecho descubrir una faceta del autor que sabía que existía pero que no conocía y que no me terminaba de creer. Me ha hecho sentir admiración.

Ha sido a la vez un acercamiento y un motivo para olvidar el alejamiento y considerar ciertas cosas como livianas e insignificantes.

Esto es lo que significa para mí “Un grito en la tormenta”, desde distintos puntos de vista y desde distintas miradas más o menos cercanas, sin olvidar el refugio creado y anexado, el cual es un lugar donde resguardarse de la tempestad, como bien definió Fernando en su día.

Un beso, Milady

Johnny Cash - Hurt

2008-02-28T16:35:00.001+01:00

“Somos cadáveres vivientes que muy pronto estaremos muertos otra vez”. Dietmar Brehm

La química que hay detrás de nuestras emociones, entre las que se incluye el amor, se explica profusamente en ciertos documentales del Discovery Channel. La feniletilamina justifica y desmiente el espejismo de trascendencia que encierra versos tan bellos como los que se leen en “Amor Más Allá de La Muerte” de Quevedo.

Siento el vacío bajo mis pies cuando descubro que el asidero de la poesía está hecho de barro seco. Siento el vértigo de que mi vida no sea más que una sucesión de imágenes que el tiempo transforma y el olvido devora, de luces pasajeras que naufragan en mi retina, de sombras en las que ocultar las cenizas de mi rostro, de amaneceres y crepúsculos.

Resulta paradójico el dolor que me produce asimilar que tan solo soy una máquina, un androide sonámbulo que vaga por galerías de humo. Mis lágrimas, como las de Roy Batty, inexorablemente se perderán en la lluvia. Como en esta canción de Nine Inch Nails, magistralmente interpretada por el genio que fue Johnny Cash, solo el dolor es real. Después… nada.

He incluido en los comentarios la letra de la canción y una traducción muy libre que he hecho de ella, de esta manera os será más fácil leerla mientras que veis el video. ¡Una obra de arte!

Todos los días son nuestros

2008-02-14T15:44:00.003+01:00

He ilustrado algo que te escribí hace tiempo con una fotografía de un día muy especial para nosotros. No es por falta de originalidad, es que mis otros versos te los diré al oido. Gracias por compartir tu vida conmigo. Para Teresa:

La Selva, Un Padre y Un Hijo

2008-02-13T21:01:00.005+01:00

Tú no te acordarás, pero una vez, siendo yo crío, me dibujaste un cohete y me hablaste de cómo lo construiríamos juntos para ir a explorar la luna. Lo siento, por no haberte esperado y marcharme yo solo.

Para el mejor padre en el día de su cumpleaños:

La Selva, Un Padre y Un Hijo

Hojas del Cielo cogió sus armas para adentrarse en la selva y buscar el sustento diario. En el último momento decidió llevar a su hijo, el pequeño Musgo en el Tronco Caído, que jugaba alegre en la choza comunal y, juntos, se adentraron en la masa verde, madre del mundo y de los sueños. A su paso, el concierto de voces y sonidos enmudecía, el niño miraba entretenido el vuelo de las aves y los saltos precisos del mono burlón mientras su mente infantil asimilaba toda la amalgama de ruidos y olores que pasaban del más suave perfume al hedor más pútrido por la humedad y la descomposición.

Hojas del Cielo señalaba con una flecha aquella vastedad donde el olvido toma formas vegetales mientras, pacientemente, explicaba al muchacho el sosiego atemporal de los árboles, la fertilidad del suelo donde se esconde el alimento, la caricia del río, en el que bebe el tapir, amante y traicionero a la vez, la muerte en forma de sombra que sale de la espesura y te traga para siempre y el respeto ancestral a aquella matriz esmeralda donde habita el hombre hasta fundirse con el humus que otros pisarán. Le advertía sobre los innumerables peligros que acechan bajo la penumbra de las piedras. Lentamente apartó una roca y dejó a la vista una rana de vivos tonos amarillos.

Con gravedad le habló: “Esa rana nace de los rayos del Sol que se cuelan a través de la densa floresta. Su roce es el más cruel de los venenos. Mata lentamente, la Noche visitará al enfermo no menos de cinco veces antes de llevárselo para siempre. Produce una agonía horrible, como un sol que crece en el interior y quema el cuerpo retorciéndolo de dolor.

Hijo, es importante que sepas cómo guardarte de este mal. Si alguna vez pisas la rana del Sol, busca el árbol que besa la Luna, sube a las ramas más altas y come los pétalos de sus flores. La paz volverá a tu espíritu. Sin embargo, amado hijo, debes ser astuto ya que no siempre este árbol da flores. Para saber cuál de ellos contiene el antídoto busca en el cielo las aves de la Lluvia, pues a ellas como a mí les emociona el perfume de este polen. Recuerda esto bien y algún día te salvará la vida, ¿lo has entendido, adorada sangre de mi sangre?”.

“¿Qué…?¡¡Mira cómo salta ese mono burlón!!”- Dijo el pequeño Musgo en el Tronco Caído girando distraído su cabeza.

Epílogo: Años después se repetiría esta escena, entre Musgo en el Árbol Caído y su atolondrado hijo.

Georges Méliès - Un homme de têtes (early film, 1898)

2008-02-04T22:11:00.001+01:00

Era un perfecto hombre del siglo XXI, siempre en su sitio. Simpático y diligente con sus jefes, prepotente y faltón con sus subordinados. Sus amantes conocían su lado más romántico y lascivo. Su esposa, el desdén, el desprecio y la indiferencia. Como conductor era valiente, respondiendo airado a aquellos torpes a los que no se debería permitir conducir. Como peatón, cedía el paso deferente a cualquiera que lo superara en talla o juventud. A solas, solía buscar en internet todo aquello que reprobaba enérgicamente en público. En compañía se lamentaba de la falta de valores en la educación actual.
Era un perfecto hombre del siglo XXI: con cerebro polivalente y estómago de acero.

Paréntesis

2008-01-22T23:37:00.001+01:00

Siento deciros que debido a mi torpeza con el ordenador, al intentar hacer una copia de seguridad del blog he perdido algunas entradas de éste y del refugio y bastantes de vuestros comentarios.
Por razones de trabajo no voy a poder atenderlo durante unos días, espero poder solucionar esto a la vuelta.

La Literatura de mi Vida

2008-01-22T00:00:00.000+01:00

Para mi esta carta vale más que toda la Biblioteca de Alejandría:

Hola Fernando, no tengo palabras de gratitud ante el hecho de que esta fotografía, que en cierto modo simboliza lo que ha sido nuestras vidas, vidas que durante veintantos años hemos compartido juntos, y que desde hace pocos años "por ley de vida" tu comenzaste a disfrutar con la guapa de Tere y que pronto comenzaré yo con mi novia, la hayas plasmado en este tu blog personal y la hayas compartido con personas de tan alto nivel como las que aquí escriben, Antonio Montes, El Nim, María, Milady, Pedro Gazt, Paco Labarga, Paz L y otros tantos que me dejo en el tintero.

Es curioso que tras hacer la fotografía y analizándola profundamente se puedan imaginar tantas pequeñas cosas, cuando veo como el camino de pisadas atraviesa las rodaduras de la carretera, me imagino que esos pasos son los pasos más decisivos de nuestras vidas y por eso cuando se cruzan con las bandas de rodadura de la calzada, se produce un punto de inflexión y los caminos se separan.

Todavía recuerdo con añoranza las tardes que nos pasábamos "estudiando", tú en tu habitación con los maravillosos parajes de Moebius, volando por los mundos de Isaac Asimov y de otros tantos autores de nombres rarísimos que ya ni me acuerdo, y mientras, yo en mi cuarto abriendo y cerrando ventanas (como tu decías) en el ordenador, el cómo tras largas horas en silencio, una comunicación mediante un silbido, hacía que tu y yo nos reuniésemos para hablar de mil y un tema que a ojos ajenos parecerían tonterías.

Que te puedo decir que no te haya dicho ya, me siento orgulloso de ser tu regalo de cumpleaños, me encantan tus relatos, me recreo con cada consejo literario y de redacción que me das, y disfruto de cada milésima de segundo que he compartido y comparto contigo.

Siempre te dije que eras un genio en una vida en la que todo el mundo tiene prisa y no sabe apreciar lo que le rodea, por fin plasmas esa imaginación en un blog del cual siento un orgullo de hermano, la aceptación tan enorme que ha tenido y la ilusión que pones en cada una de tus entradas te hace grande.

De haber sabido que montarte un PC por piezas me iba a devolver, aunque al menos sea de manera cibernética, al maestro de la inventiva y de la imaginación que llevas dentro, lo hubiese hecho muchísimo antes.

No me quiero alargar demasiado con mis comentarios, quiero agradecer los escritos que sobre esta foto me han hecho los fantásticos amigos que día a día leen y apoyan tu blog.

Y a ti, Fernando, Hermano, Maestro, solo decirte te quiero

Tu hermano Luis

El Teatro de Las Sombras

2008-01-20T22:02:00.000+01:00

Este relato nació de la misma idea que Trainspotting, aunque maduró de forma distinta.

Muy pocas veces viene alguien a este pueblo olvidado por el mundo, escondido tras su bruma de iniquidad. Hasta el tiempo nos dio la espalda; firmó su desprecio con una sombra en el gnomon del campanario que permanece estática, impávida y tan solo desaparece cada noche para renacer al día siguiente, que es también el anterior, y así todo se mantiene inmutable, como una de esas bolas de cristal que encierran escenas congeladas. La memoria no alberga recuerdos de ningún mínimo cambio, por sutil que sea, en las casas pequeñas de ventanucos tan angostos como la mente de sus habitantes, ni en las calles embarradas, ni tampoco en la vieja iglesia donde un párroco de labios siempre grasientos anuncia la llegada de un dios vengativo entre imágenes de santos torturados y las toses y ronquidos de aquellos que, sentados en los bancos, parecen escuchar con la boca entreabierta, y no con los oídos. Quizás ninguno aquí es consciente de que ese dios ya llegó y nos castigó a este infierno de comedores de lodo del que jamás saldremos. Frente al hogar, recuerdo una tarde de invierno que precedió a los únicos instantes de esperanza en mi vida y en la de mis vecinos:

En el cielo unos densos nubarrones anunciaban el chaparrón que finalmente caería. Me encontraba llenando unas cántaras en la fuente cuando distinguí vagamente una pequeña mancha moviéndose entre el gris del cielo y el ocre del páramo. Primero, apareció a lo lejos, como un minúsculo punto sobre la línea del horizonte del que nadie, excepto yo, se percató y que, lentamente, se acercaba al pueblo hasta tomar el camino que pasa por delante de la ermita y va a dar a la Plaza del Negrete.

Aquel punto se fue haciendo cada vez mayor hasta distinguirse una carreta tirada por dos esbeltos caballos de pelaje azabache y, caminando al lado de ellos, la figura, apenas perceptible, de un hombre vestido con ropa clara. Cuando estuvieron lo suficientemente cerca pude ver que era oriental, probablemente originario de China, a juzgar por sus rasgos y la decoración de la carreta, lacada en rojo y con esos extraños caracteres que más parecen estocadas que letras. Entró en la plaza con parsimonia y se situó en el centro.

Rápidamente, se armó un gran revuelo a su alrededor. La gente que allí se encontraba interrumpió sus quehaceres para acercarse a curiosear quién sería aquel forastero y qué pretendía. Su curiosidad se vio incrementada por la apariencia singular de tan inesperado visitante. Vestía una chaqueta de seda blanca abotonada hasta el cuello por innumerables pequeños botones de nácar, de corte sencillo y con unas grullas bordadas en hilo negro que al oscilar la tela producían un raro efecto, como si volaran en un cielo inmaculado. Los pantalones eran de seda, del mismo color, y ceñidos en los tobillos. Aunque era anciano, como delataban el cabello cano recogido en una larga trenza, algunas arrugas entorno a los ojos y una expresión de tranquila condescendencia que solo se adquiere al pasar de los años, sus movimientos y gestos eran ágiles y fluidos. Se colocó delante del carruaje y esbozando una sonrisa miró a la pequeña multitud que lo observaba. Después, con un elegante ademán señaló la carreta con ambas manos y sacando un pequeño cartel de no se sabe dónde lo colgó de un gancho situado encima del toldo, cuyos enrevesados motivos geométricos tapaban parte del lado izquierdo del carro. En él se podía leer:

“Cuando anochezca,

despertarán las sombras

en su teatro”

Aquella tarde pronto llegaría a su fin, casi todos los habitantes del vecindario habían cogido ya su sitio para ver el espectáculo. Pocos recordaban la última vez que alguien ponía una pizca de diversión en este erial de monotonía.

“La Piojosa”, una huérfana harapienta y sucia que solía vagar por las calles del pueblo y se la toleraba porque al igual que los perros se alimentaba de las sobras que encontraba entre los desperdicios, apareció con su inseparable gato negro. La gente dejó sitio para que pasara, no por deferencia sino por asco. De su madre se decía que era una harpía adoradora del diablo. La locura se la llevó un día muy lejos de esta tierra, dejando una hija de padre desconocido y una destartalada choza. Nunca más volvió a saberse de ella. La niña tímidamente tomó asiento en primera línea, delante de la carreta y acurrucó el gato en el regazo.

Después aparecieron el alcalde, el cura, el médico y el maestro. Esta vez la pequeña multitud allí reunida se apartó respetuosamente. Con el desprecio que exigía tan alta posición, los cuatro ocuparon el lugar que les pareció oportuno.

Por último, llegaron Don Rogelio y sus matones. El cacique pródigo en sonrisas saludó a muchos de los presentes y besó algunos niños, los que le provocaban menos repulsión. También a éstos les hicieron un hueco, no por asco ni respeto, sino por miedo.

La noche había llegado. Silenciosa y gradualmente, el día como un telón de luz se retiró para mostrar el negro escenario donde los sueños toman forma. Dentro de este teatro, otro minúsculo teatro, el de las sombras, levantaba su toldo descubriendo un lienzo tenso y blanco. Éste se iluminó desde dentro, el extraño hombre sonrió a los allí presentes, inclinó la cabeza con un amable gesto al público, y asió una pequeña manivela escondida detrás de una tapa de madera en la parte trasera de su escenario móvil.

Una música comenzó a sonar, como miles de pequeñas gotas cayendo sobre pétalos de fino cristal. Se hizo un silencio total entre la multitud. De repente, un insignificante círculo negro manchó la tela, describiendo extraños e hipnóticos movimientos al ritmo de la melodía, fue creciendo y dividiéndose en innumerables puntos oscuros que perlaron el paño. Cada uno adquirió formas diferentes y no puedo decir en qué momento crearon un magnífico paisaje que se silueteó en el rectángulo iluminado. Árboles de formas fascinantes entrelazaron sus ramas donde descansaban aves exóticas y desconocidas que inopinadamente levantaban el vuelo trazando curvas, cruzándose entre sí y escribiendo palabras de nada pero que llegaban al alma profundamente y dolían como leves punzadas del placer más suave. Vimos como la hierba se mecía, bailando una danza flamígera al son del céfiro y como después crecía y se agitaba aún con más vigor y del contraste entre el negro de su sombra y el blanco de la seda surgían tigres de movimientos irreales, saltando juguetones para alcanzar los pájaros que poblaban el cielo.

Por una vez en nuestra existencia sentimos algo más que el sol ardiente quemándonos la piel o el frío que lacera la carne como espinas de hielo. Por una vez, interrumpimos la fatiga de los días para sentir palpitar el corazón y rescatar de nuestras entrañas el espíritu, maltratado, agónico,…dormido.

En el momento en que aquel teatro de sombras consiguió hacernos olvidar quiénes éramos y observábamos el espectáculo emocionados, uno de los gañanes de Don Rogelio exigió gritando escenas obscenas, Don Rogelio siempre condescendiente con sus esbirros le río la gracia y el resto estalló en burlas y carcajadas. La función continuó a pesar de las indecencias y chanzas de aquellos orangutanes hasta que, súbitamente, alguno de éstos lanzó una botella de cristal que se estrelló contra la pared del carro, justo encima del lienzo. El líquido que contenía salpicó el paño, las sombras desaparecieron y la música cesó. Entonces, se hizo el silencio, todos enmudecimos.

Nadie se atrevió a replicar a los palurdos que nos habían arruinado el mejor momento que recordamos. El pueblo calló, también callaron el alcalde y el cura y también el maestro y el médico que se limitaron a mirar para abajo.

El anciano dejó la manivela y avanzó un paso hacia los patanes, sus movimientos felinos no se acompasaban con la edad que constataban las canas de su cabello. Los miró con una expresión relajada pero a la vez llena de determinación, en sus ojos no había rastro de miedo. Ahora fueron el cacique y los secuaces los que callaron.

Tranquilo pero diligente recogió todo, bajó el toldo, subió al asiento y tiro suavemente de las riendas para que los caballos iniciaran la marcha. Impotentes, vimos como el Teatro de Las Sombras se perdía entre las sombras de la noche. Una fuerte y repentina lluvia nos desalojó a todos y volvimos a nuestras casas, a nuestras miserias, a nuestros días.

En el pueblo, nunca se recuerda este suceso. Tercamente lo hemos borrado de la mente y del corazón. Yo mismo, no os lo hubiera relatado si no fuera porque hace tan solo unas horas, un viajero extraviado, al que he dado unas indicaciones y con el que he charlado un rato, me ha hablado de un fascinante espectáculo de sombras itinerante, que de cuando en cuando aparece en algún recóndito lugar. Hasta conversar con este hombre no había deparado, como, probablemente ninguno de mis vecinos, en que jamás se ha vuelto a ver a aquella huérfana vagabunda a la que llamábamos “La Piojosa”, ni tampoco a su gato negro. Menciono esto porque según el forastero, todos los que han visto esta magnífica exhibición, que presenta un misterioso anciano de rasgos y vestimenta orientales, coinciden en que lo mejor de toda la función es una niña que juega feliz con un gato y con tigres que, apacibles, lamen su mano. Seguramente, tampoco ella se acuerda de nosotros.

Caminos que divergen, caminos que se cruzan

2008-01-17T13:30:00.000+01:00

León, Diciembre 2004

Mientras ultimo el siguiente relato que voy a publicar en el blog, "Teatro de Sombras", os dejo esta foto que tomó mi hermano, Luis, en un invierno del que guardo muy buenos recuerdos.

Hermano, mi camino siempre irá paralelo al tuyo; para levantarte cuando te caigas, para apoyarme en ti, como lo he hecho cada vez que he resbalado.

Haiku del Laberinto

2008-01-15T21:05:00.001+01:00

Este laberinto lo vi en mi mente, estando en Fuerteventura

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Chemical Brothers - Star Guitar

2008-01-06T23:20:00.001+01:00

Este video de los Chemical Brothers es una obra maestra; sencillo, hipnótico, frío y poético a la vez. A través de la ventanilla de un tren vemos un paisaje periférico e industrial donde los elementos componen las notas de una melodía. Paradójicamente, la linealidad del raíl lleva a lugares de bucles laberínticos donde semáforos, estructuras de hormigón y luces lejanas resuenan con un eco de huida imposible. Grito de la mente apenas interrumpido por una noche cálida y efímera, coros de otros gritos en una estación, que luego se pierden en la lejanía, ritmo de chimeneas y puentes que unen otros destinos, muchos de ellos ya abandonados. El final del trayecto es el principio porque al concluir, descubrimos que el recorrido es circular.

Haiku del Tiempo

2007-12-31T15:25:00.000+01:00

Un rincón lleno

2007-12-29T20:33:00.000+01:00

Bajo el escritorio, Circe mira la calle

Termina el año, cuando este blog acaba de romper el cascarón y asoma tímidamente la cabeza al mundo de la blogosfera. Cuando lo comencé, empujado por el ángel que vive a mi lado, no esperaba encontrar el apoyo tan generoso que he recibido de vosotros. Desde el primer momento, la suerte de contar con un verdadero maestro como El Gran Pedro "Gatz..." fue el mejor augurio. Le llamo maestro a él que es el trato que me da a mi, quizás porque le sobra sabiduría para saber que se puede aprender de los alumnos. Gracias, por tus consejos de amigo.

Os estoy muy agradecido a todos los que os pasáis por este rincón mío y especialmente a los que habéis intervenido en él (Paco, Pedro, Milady, Alonso M., Florian, Atonio Montes, Ana, Javier Gago, mis padres, Zuma, María, Gm. B.R., M Paz L., "El Nín", J.L.Silva, Alicia Carretero, Amelia Castro, Yayo y Lope). Las entradas más emotivas lo han sido por vuestras palabras, sentimientos que solo se comparten entre amigos. Espero seguir entreteniéndoos, os invito a que sigáis aportando vuestros pensamientos y a que este blog que he creado lo hagáis vuestro para hablar, narrar, reflexionar y, por supuesto, también gritar.

¡Gracias por llenar este rincón!

¡Felices Fiestas!

2007-12-23T19:51:00.000+01:00

A todos los buenos amigos que visitáis este blog os deseo lo mejor en estas fiestas y que se cumplan todos vuestros proyectos para el 2008. ¡Un gran abrazo!

Haiku para Teresa

2007-12-21T23:29:00.000+01:00

Iba en coche, no estabas pero venías conmigo

¡clic!

2007-12-21T22:04:00.000+01:00

Falsa luna y falsas estrellas

Noticias del Aleph

2007-12-17T21:33:00.000+01:00

12 de noviembre de 1912

Después de una larga y dura marcha, Atkinson y sus hombres han encontrado la tienda del Capitán Scott casi tragada por la nieve y en ella, su cadaver junto con los de Bowers y Wilson. El Capitán de La Armada Británica, Robert Falcon Scott, yacía con el brazo tendido hacia Wilson. También ha sido hallado su diario, donde puede leerse:

“Hemos vivido, me gustaría tener una historia que contar sobre la fortaleza, resistencia y valor de mis compañeros que removería el corazón de todos los ingleses. Estas torpes notas y nuestros cuerpos muertos, contarán la historia..."

Mientras Bjaaland oía rechinar el eje terrestre, el vencedor, Amundsen, afirmó:” Nunca he conocido a nadie que se haya visto tan diametralmente enfrentado a sus deseos. Desde niño he soñado con llegar al Polo Norte, y heme aquí en el Polo Sur".

Recuerdo

2007-12-15T18:51:00.000+01:00

Tomás, te lo escribí un 15 de septiembre

El pasado 10 de diciembre Javier Gago me dejaba un comentario lleno de emoción. La canción de El Último de la Fila le había evocado el recuerdo de su hermano:"...que lleva perdido en el inmenso mar de la eternidad' desde un 21 de junio de hace 7 años. Yo creo, que él también quedó hipnotizado con el lenguaje de olas, salitre y algas que musicaron con música de brisa y agua, Manolo y Quintín en esta preciosa canción..."

Inevitablemente, yo también recordé ausencias y releí un poema que escribí a una persona querida que tristemente nos dejó ya. Modifiqué algunas palabras y ha quedado en mi mente estos días hasta hoy, en que revisando fotos de hace tiempo he encontrado una, tomada en el lugar en el que él se sentaba en las tardes de verano a disfrutar de la conversación y refrescarse con el agua del pozo. La he utilizado para ilustrar el poema cuyos versos están llenos de la rabia y dolor que me produjeron su fallecimiento y que contrasta con la aceptación que de esto tengo hoy y el privilegio de haberlo conocido.

Así lo recuerdo hoy, bajo su sauce sonriendo. Ya ves, Javier, mi canción te hizo recordar a tu hermano, tus palabras trajeron a mi memoria momentos que ahora evoco con felicidad. Un abrazo para ti y para tu hermano.

¡clic!

2007-12-11T19:15:00.000+01:00

Reflejos de un otoño que se va

Mar Antiguo - El Último de la fila

2007-12-08T14:11:00.001+01:00

Mi cálido refugio (“patria pequeña y fugaz”) se compone de recuerdos, sueños, escritos y canciones como ésta que es para mí un himno. No pocas veces vuelven a mi mente los versos: “no hay otros mundos/ pero sí hay otros ojos”, que ya cité en lo que escribí sobre Paco Labarga, porque él ha sido para mí el oftalmólogo loco y maravilloso que libró mi visión de la densa gasa del racionalismo puro. Aunque, no es el único; de mi madre he heredado mi tendencia a la ensoñación en silencio que tanto exaspera a los que me rodean.

El mar es una de mis obsesiones, pero un mar imaginado, soñado muy diferente a la parrilla de gambas inglesas, langostinos alemanes y panceta ibérica con la que me encuentro en mis vacaciones.

Un mar que observo desde la playa, hipnótico con su lenguaje de olas, salitre y algas y que esta canción encierra en tan solo tres minutos y medio. Espero, que os guste su música de brisa y agua y que como yo, os perdáis en el azul intenso de sus versos.

Mar Antiguo

Dejé la estepa
cansado y aturdido;
pasto de la ansiedad
no hay otros mundos
pero si hay otros ojos,
aguas tranquilas,
en las que fondear.
Mar antiguo, madre salvaje,
de abrigo incierto que acuna el olivar.
Muge mi alma, confusa y triste;
ojos azules en los que naufragar.
Te he echado tanto de menos
patria pequeña y fugaz;
que al llegar cruel del norte el huracán
no se apague en tu puerto el hogar.
Mar antiguo, madre salvaje,
en tus orillas de rodillas rezaré.
Tierra absurda que me hizo absurdo,
nostalgia de un futuro azul en el que anclar.
Triste y cansado, con los viejos amigos
el vino y el cantar;
mientras quede un olivo en el olivar
y una vela latina en el mar.
Viejos dioses olvidados
mantenednos libres de todo mal.
Mar antiguo, dios salvaje
de la encina y del gris olivar.

Reset

2007-12-06T22:11:00.000+01:00

Pasan los días,

extraña sensación:

falsa memoria.

Trainspotting

2007-12-04T19:37:00.001+01:00

Sacó la silla al porche y se sentó como todas las noches desde hacía veintiún años. No le importó que el cielo estuviera inusualmente despejado y se vieran las estrellas como alfilerazos en un negro perfecto. En menos de cinco minutos, pasaría el tren de las once, a tan solo unos metros de su casa. Le gustaba ver la luz que salía por las ventanas de los vagones, sutiles fogonazos, como los fotogramas de una película antigua. Durante unos segundos; uno, dos, tres,… siete, vería fugazmente siluetas de pasajeros anónimos proyectándose en la oscuridad.

Al principio, cuando trazaron la vía del talgo tan cerca de su parcela, se sintió fastidiado; precisamente entonces, que se había mudado con su esposa a aquella casa solitaria buscando tranquilidad para escribir. Su sustento dependía de poder enviar a tiempo los encargos que regularmente le hacían, pequeños guiones de series malas para televisión. Un talento mediocre no le había permitido hacer cosas más importantes, pero la seriedad y cumplimiento en las entregas eran el mejor aval y le granjearon una pequeña fama en la profesión que le aseguraba el recibir con cierta periodicidad ofertas de trabajo. Habían dejado la ciudad y quemado sus naves, era el peor momento para volver atrás, aunque llegó a pensar que fue una idiotez cuando se lanzó a la compra de la casa cegado por su buen precio.

Pronto se acostumbraron al pasar del tren, lo obviaron y dejaron de prestar atención al traqueteo que puntualmente cruzaba una existencia monótona, quedó como una leve interrupción que marcaba el tiempo en aquella quietud total. Pero, la soledad terminó por desesperar a Clara, así se llamaba su mujer, que hastiada de compartir su vida con un hombre aburrido en medio de la nada lo dejó antes de que fuera demasiado tarde para compartirla con algún otro.

Con Clara se fueron también las ideas y, por primera vez en su carrera de guionista, empezó a mandar con retraso los guiones. Se desesperó y vio como lentamente disminuían sus ingresos hasta que empezó a vivir de lo poco que tenía ahorrado y supo por qué dicen que la asfixia es la peor de las muertes. Una tarde de verano con la calma del que ha asumido su destino trágico y no espera más que el último golpe se sentó al fresco y allí se quedó mirando al infinito con el anhelo de fluir lentamente hacia un vacío total. El estruendo de un bufido neumático lo despertó, el tren de las seis y media pasó como una manada de búfalos metálicos resoplando a la carrera y ocurrió algo que cambió aquella racha de mala suerte. Apenas pudo captar con los ojos las figuras de los viajeros que se recortaban en las ventanas alejándose a toda velocidad, pero su mente vio durante uno, dos, tres,… siete segundos sus vidas. No una mera enumeración de acontecimientos, no, lo que vio con su alma casi ahogada fueron pensamientos, emociones, deseos y esperanzas. Pequeñas y complejas tramas que le bulleron en la cabeza y provocaron el impulso irrefrenable de escribirlas.

Así comenzó lo que día tras día sería su principal ocupación. Ver pasar trenes y alimentar un inmenso registro de historias; escribió sobre los sueños de hombrecillos invisibles, sobre amores imposibles y desamores secretos, sobre odios clavados como puntas herrumbrosas y cárceles del espíritu tan frías como perfectas, escribió sobre la felicidad atrapada en un gesto y mensajes trazados en el vaho, riñas, besos, canciones y bostezos de gente que vuelve y de gente que se va. Escribió sobre peritos, maestras, obreros, cantantes, revisores, y sobre sus encuentros casuales, o no. Escribió las conversaciones de obreros con abogados, de putas con curas y las discusiones de filósofos esquizofrénicos con hippies “quedaos”. Escribió sobre poetas que descubrían a su musa y que la perdían en la próxima estación y sobre vagabundos solitarios y taciturnos,…

Aquellos pequeños relatos eran intensos, humanamente complejos y geniales. Comenzó a venderlos como breves guiones de relleno en series de televisión, pero, pronto se los reclamaron como ideas para películas que tuvieron gran éxito. Los premios literarios no tardaron en llegar. Sin embargo, nada de esto es importante, ni merece la pena extenderse en los innumerables parabienes y felicitaciones que recibió, pues, nada de esto le importaba más que seguir narrando lo que veía en menos de tres parpadeos.

El tren anunció su llegada, contuvo la respiración cuando pasó y, de repente, el tiempo se congeló. En una de las ventanas creyó ver a Clara, mirándole a través de la oscuridad que les separaba, mirándole durante uno, dos, tres,…siete segundos.

¡clic!

2007-12-01T00:18:00.001+01:00

Haikus para la salvación

2007-11-28T22:21:00.000+01:00

Dejo aquí esta aportación de mi admirado Paco Labarga. Espero que no sea la única, muchas gracias, Paco:

"Como conozco tu devoción por esa forma divina de poesía que es el haiku, no me resisto a transcribir un pequeño cuento que Borges ideó en un viaje a Japón. Por cierto, Borges es admirable, pues, además de escribir como dios y como Quevedo (a dios no le concedo el privilegio de las mayúsculas), tiene las mejores nueces de california y unas muy buenas ciruelas pasas.Como citas la biblioteca de Jak Vance, introduciré aquí, para quien quiera seguir el hilo, la Biblioteca de Babel, precisamente de Borges, una biblioteca infinita que es un trasunto mismo del Universo. Tan solo decir que Umberto Ecco copió el modelo de esta biblioteca en El Nombre de la Rosa, pero no es un plagio ni una intertextualización, porque el mismo lo señala en sus apostillas. Sin embargo el concepto universal y laberíntico de ambas bibliotecas es innegable y convierte a la segunda en tributaria de la primera.Ya hablaremos si los bloggeros quieren de un tema también muy borgiano y que sé que a Fernando lo apasiona: el de los laberintos.

De momento, conformaros con esta joyita y si alguien quiere saber más del libro donde aparece que lo pregunte.

Paco Labarga"

DE LA SALVACIÓN POR LAS OBRAS

(Jorge Luis Borges)

En un otoño, en uno de los otoños del tiempo, las divinidades del Shinto se congregaron, no por primera vez, en Izumo. Se dice que eran ocho millones pero soy un hombre muy tímido y me sentiría un poco perdido entre tanta gente. Por lo demás, no conviene manejar cifras inconcebibles. Digamos que eran ocho, ya que el ocho es, en estas islas, de buen agüero.Estaban tristes, pero no lo mostraban, porque los rostros de las divinidades son kanjis que no se dejan descifrar. En la verde cumbre de un cerro se sentaron en rueda. Desde su firmamento o desde una piedra o un copo de nieve habían vigilado a los hombres. Una de las divinidades dijo:Hace muchos días, o muchos siglos, nos reunimos aquí para crear el Japón y el mundo. Las aguas, los peces, los siete colores del arco, las generaciones de las plantas y de los animales, nos han salido bien. Para que tantas cosas no los abrumaran, les dimos a los hombres la sucesión, el día plural y la noche una. Les otorgamos asimismo el don de ensayar algunas variaciones. La abeja sigue repitiendo colmenas; el hombre ha imaginado instrumentos: el arado, la llave, el calidoscopio. También ha imaginado la espada y el arte de la guerra. Acaba de imaginar un arma invisible que puede ser el fin de la historia. Antes que ocurra ese hecho insensato, borremos a los hombres.Se quedaron pensando. Otra divinidad dijo sin apuro:Es verdad. Han imaginado esa cosa atroz, pero también hay ésta, que cabe en el espacio que abarcan sus diecisiete sílabas.Las entonó. Estaban en un idioma desconocido y no pude entenderlas.La divinidad mayor sentenció:Que los hombres perduren.Así, por obra de un haiku, la especie humana se salvó.

¡clic!

2007-11-28T15:27:00.001+01:00

Un ratito con el ordenador

2007-11-27T23:19:00.000+01:00

Otoño

2007-11-23T21:42:00.000+01:00

Este blog nace en otoño, que es para mí cuando empieza el año, mi año, en vez de comenzar a morir. Todo se prepara para cuando llegue la época de germinar, es el momento para regresar a uno mismo en la tranquilidad de las tardes oscuras.

Principio

2007-11-23T10:28:00.000+01:00